No me acuerdo, joder, pero duele

Tener que dejar a un lado los suspiros, cuando sigiloso cuelas tu lengua lasciva entre mis piernas.

Elegir, joder, por qué mierdas hay que elegir.

No quiero, no puedo, no sé, no me acuerdo.

Deseo seguir gimiendo pero sé que el precio es caro y cuando me de la vuelta me darás por culo a traición, con fuerza, sin vaselina.

Acción reacción, decía Newton. Si me tocas, pongo el freno en punto muerto hasta estamparme contra un muro.

Tropezar siempre en la misma piedra. No hay dos sin tres. Vuelta a empezar.

Aquí viene cuándo la matan.

¿Porculizo mi vida para que no me vengan jodiendo?

¿Disfruto de la jodienda aunque me muera de sufrimiento?

¿Quién es culpable, el que ataca o el que se deja?

¿Quién sufre más de los dos?

¿Quién arrastra más tiempo el peso de los recuerdos?

¿Quién empieza primero?

No tengo ni puta idea.

Tengo que dejar las drogas, no me dejan pensar.

Monotema en mi vida, soy un puto coñazo entre el sí y el no, el blanco y el negro, la izquierda o la derecha.

Me duelen todos los huesos de tantas hostias que me he dado después de viajar drogándome sin medida, y aún así, quiero, necesito seguir haciéndolo.

A las siete me vienen a buscar para llevarme a una clínica de desintoxicación, – tienes que escoger – me han dicho.

A qué narices se refieren, vaqueros o falda corta.

Quizás mis padres estén pensando, que cojones hemos criado.

A lo mejor ellos me estén diciendo que me quieren. Escogiendo. Solo escogiendo a una hija, la que ellos ven, a su heredera, su niñita. La que tuvieron entre algodones. La que va a volver a la universidad y a casarse con un próspero abogado. Escogen a la que mirará hacia otro lado cuando le pongan los cuernos. La que acabará con las reservas de vodka, como su madre, a escondidas; y sonreirá en las putas fiestas de sociedad a las zorras que se acuesten con su marido.

Ellos han escogido y se quedan con una pequeña parte de mí, la que pude haber sido.

Yo decido quedarme con todo. En un collage me convierto, con volúmenes de pasados dolorosos, de presentes algo borrosos y un futuro algo incierto.

Me voy echando leches antes de que den las siete y ya decidiré mañana qué coño hago con los viajes, ahora no puedo pensar, quizás…, quizás compre una casita en la playa y no vuelva a volar jamás.