Universos deshechados con mi mundo en la entrepierna

Era tan feliz en los 90. Desde mi ventana respiraba la ebullición que por las calles corría. Chatarreros a los que todo les valía, tapiceros que sin tela se mostraban, afiladores silbando en mi oído, que dejarían a punto sus armas sobre mi mesa. Los fruteros, en las aceras, me enseñaban el dulzor de sus promesas y butaneros que solo con ver mi mano, subían al cuarto piso cargados de calor, con mi puerta siempre abierta.

Mensaje recibido en el cruce de caminos

• Me comería algo.
• Torrente de glándulas salivares, de saberme buscando entre tus labios.
• Una pizza cuatro quesos estaría de vicio.
• Entonces de follar ni hablamos.
• Ya si eso lo vamos pensando.

Comunicamos, en stand by, sin cobertura, llevamos ya tanto tiempo, que ni siquiera puedo recordarlo. Tuvimos línea abierta o construimos nuestras vidas sobre dos “  en blanco.

Que soy si nada guardo

En lo mucho o poco que tengo paso el día relativizando. Soy lo que proyecto o la realidad es lo que guardo. Con que me quedo cuando la nada invade mis espacios. El vacío va ocupando mi yo, desterrando las rutinas que dan la paz a mis días.

Reduzco espacio de movimiento, los kilómetros a los que antes llegaba, ahora son irrelevantes, cuan pequeña me veo en la inmensidad del mundo, que grande me siento con mi nada en este metro cuadrado.

Sonata en do de sexo

Asomada al balcón, la inocencia, a voz en grito, reclama nuestra mirada. Nosotros, sordos del deseo que nos embarga, hacemos caso omiso a la incesante llamada y ciegos caminamos corrompidos por el vicio que nos atrapa.
En la puerta está el destino y detrás un mundo oscuro de pasiones desatadas. Las manos tenemos selladas, siento que somos uno, yo sin ti no pinto nada, tú sin mí andas perdido. Sórdida normalidad nos rodea. La música que envuelve todo, luz justa, una barra, e infinidad de ojos que nos desnudan con la mirada.

A fuego lento

A la espera del crepitar, al contacto del solido y el líquido, con la temperatura justa que cada cuerpo necesita para ser cocinado.

Ensimismada, a la espera del momento justo en que el aceite envuelva a su víctima y la cubra con el burbujeo peligroso, en el que ya no hay vuelta atrás. En mis pensamientos deseo pasar mis dedos por la superficie sedosa, saber si ya está listo. La espera me mata, no da pistas, si te adelantas te vas al fondo, si te atrasas, te abrasará antes del punto justo.

Mundos Paralelos

Pisoteadas canciones que nos visten cada día. Sumergida en mi mundo de mentiras, de irrealidad paralela en la que vivo, dejándome llevar sin poner los píes en el suelo.

¿Qué me dices?

Lo que oyes.

¿Qué me cuentas?

La vida en verso.

¿Y si le damos al pause?

Requiem por una polla desarmada

Vivo, que no respiro, mas entre pálpitos me desplazo, anhelando encontrar mi camino.

Por mis venas sinuosas se acumula el desenfreno, que a trompicones a veces y otras con más talento, se vienen arriba buscando, un refugio entre lamentos.

Amigas y conocidas se cruzan en mi camino y sin mirarnos siquiera simulamos indiferencia, que por ser únicas en nuestra especie, existimos comparando, transitamos con la esperanza de no ser derrotadas en el primer asalto.